El espacio, el vacío, la nada.

Todo el mundo. No tienen empuje. Los coches, el cine y los aviones les han sorbido lo último que les quedaba. Te lo aseguro, cada generación cría una generación más conejil, con horchata en las venas y piernas y caras de hojalata. ¡Gente de hojalata! Es como una especie de bolchevismo constante que va matando lo humano y despertando la adoración a lo mecánico. ¡Dinero, dinero, dinero! Todos estos modernos parecen divertirse matando el viejo sentimiento humano en el hombre, haciendo picadillo del viejo Adán y de la vieja Eva. Son todos iguales. El mundo todo es igual: eliminar la realidad humana, una libra por cada prepucio, dos libras por cada par de cojones. ¡El coño mismo no es más que una máquina de joder! Todo igual. Pagadles para que corten la polla del mundo. Pagar dinero, dinero y dinero a los que acaben con el coraje de la humanidad para no dejar más que maquinitas chirriantes.

D.H. Lawrence: «El amante de Lady Chatterley»1928.
Fotografía: Ediciorial Origen. 1982.

Estoy loco. Se lo juro.

«Pues yo lo odio. Jo, cómo lo odio. Pero no es sólo el colegio. Es todo. Odio vivir en Nueva York y todo eso. Los taxis, y los autobuses de la Avenida Madison, con esos conductores que siempre te están gritando que te bajes por la puerta de atrás, y que me presenten a tíos pedantes que dicen que los Lunt actúan como los ángeles, y subir y bajar en ascensor cuando sólo quieres salir a la calle, y esos tíos que te arreglan todo el tiempo los pantalones en Brooks, y la gente que no para de decir...»

If a body meet a body comin’ through the rye.

I'll be what I am

A solitary man.

La lluvia repicará sobre nuestros aleros algún día, amor mío

«Los hombres son tan locos, desean la esencia: la mujer es la esencia, ahí la tienen directamente entre las manos, pero ellos se precipitan en todas direcciones erigiendo inmensas contrucciones abstractas.» «¿Quieres decir que tendrían que quedarse tranquilamente en casa con la esencia, es decir pasarse el día acostados debajo de un árbol con la mujer? Pero Mardou, ésa es la vieja idea mía, una idea divina, que no la había oído nunca tan bien expresada, ni lo hubiera soñado.» «En cambio ellos se precipitan en todas direcciones y entablan grandes guerras y consideran a las mujeres como premio, en vez de seres humanos; muy bien, viejo, no se puede negar que yo estoy en medio de toda esta porquería pero te aseguro que no pienso participar en lo más mínimo»

Jódete tú

Que se joda esta ciudad y sus habitantes.
Desde las casas adosadas de Astoria
hasta los áticos de lujo de Park Avenue.
Desde las viviendas sociales del Bronx hasta los lofts del Soho.
Desde los bloques de pisos de Alphabet City, pasando por las casas de piedra rojiza de Park Slope,
hasta los dúplex de Staten Island.
Que un terremoto lo haga todo fosfatina. Que ardan furiosamente bajo el fuego. Que se quede todo reducido a putas cenizas y que luego crezcan las aguas y sumerjan todo este sitio infestado de ratas.

Monty Brogan.

Film: «25th hour»/«La última noche» (1)(2)

If you want...

Si quieres un amante,
haré cualquier cosa que me pidas.
Y si quieres otra clase de amor,
usaré una máscara por ti.
Si quieres un compañero,
toma mi mano.
O si quieres tenerme bajo tu ira,
aquí estoy.
Soy tu hombre.

¿Eso es todo lo que desayunarás, café y cigarrillos?

—¿Estás bien Taylor?
—Realmente no.
—¿Qué ocurre?
—No sé. Me siento tan aislado del mundo. Ya no me identifico con él. ¿Conoces la canción de Mahler "I have lost track of the world"?
—No.
—Es una de las canciones más hermosas y tristes que se han escrito. Casi puedo oírla... ¿Puedes oírla?

[Escúchala]

—Imaginemos que este café es champagne.
—¿Por qué haríamos eso?
—Bueno, para celebrar la vida.




Film: «Coffee & Cigarettes», Jim Jarmusch. (1)(2)

Esto es todo lo que sé

Esto es todo lo que sé: los cuervos buscan mi boca,
las venas están aquí enmarañadas,
el mar está hecho sangre

esto es todo lo que sé: las manos extendidas están buscando algo,
mis ojos están cerrados, mis oídos están cerrados,
el cielo rechaza mi grito

esto es todo lo que sé: los orificios de mi nariz chorrean sueños,
los perros saltan sobre nosotros, los locos se ríen,
el reloj cuenta los muertos con su tic-tac

esto es todo lo que sé: mis pies sienten dolor aquí,
mis palabras son menos que lirios, mis palabras están ahora atascadas:
los cuervos besan mi boca.

Charles Bukowski.

FBI, we're motherfuckers!

—Muy bien, elige tu jodido personaje.
—¿Tengo que escoger? Soy claramente el «poli bueno».
—Muchas gracias.



Film: «Surveillance» de Jennifer Lynch. (1)(2)





Thanks to Laura.

¿Por qué esa suave sonrisa?

La noche es caliente como el infierno. Todo se te pega. Una asquerosa habitación en un asqueroso barrio de una asquerosa ciudad. El aparato de aire acondicionado es un pedazo de chatarra que no podría enfríar ni una bebida aunque la metieras dentro.

Contemplo a una diosa. Me dice que me desea. Y parece que lo dice enserio. No pienso perder ni un segundo más preguntándome cómo he podido tener tanta suerte. Huele como deben oler los ángeles.

Te metes en una pelea, te llevan a una guerra, y piensas que incluso lo peor merecía la pena por pasar un momento de los grandes... pero ese momento, por bueno que sea, nunca es suficientemente bueno... en cambio esto... me pregunto por qué una última vez... y entonces cae sobre mí... bañada en ese sudor suyo de ángel... la mujer perfecta. La diosa. Goldie.

«Sin City», Frank Miller.

Mémoires d'un fou

Fui al colegio al cumplir los diez años y contraje muy tempranamente una profunda aversión hacia los hombres. Esta sociedad de niños es tan cruel para con sus víctimas como la otra pequeña sociedad, la de los hombres.

La misma injusticia de la muchadumbre, la misma tiranía de los prejuicios y de la fuerza, el mismo egoísmo, a pesar de lo que se ha dicho sobre el desinterés y la fidelidad de la juventud. ¡Juventud! Tiempos de locura y sueños, poesía y tonterías, sinónimos en boca de la gente cuyo juicio del mundo se considera sano. Allí fui herido en todas mis inclinaciones: en la clase, por mis ideas; en los recreos, por mis tendencias hurañas.
En consecuencia, era un loco.

Gustave Flaubert: «Memorias de un loco»

Llámame Rub

La escritura es ¡puf! magia. ¿Nunca lo has sentido así? Cuando empecé a escribir descubrí que estaba haciendo algo más que contar una historia. La escritura es un arma y es más poderosa de lo que jamás podrá ser un puño. Siempre que me sentaba a escribir, me elevaba por encima de los muros de esta cárcel.

«Lo más agradable que puedo decir de mi infancia es que sobreviví.»

Rubin "Huracán" Carter

Film: «Huracán Carter» (1)(2)

Si las cosas no fueran

Si las cosas no fueran
tan enojosas,
si quedara más tiempo
para otras cosas
que no fueran andarse
desesperando
y abominar del mundo
de cuando a cuando:
¡a tu vera, hermana mía,
cuántos ratos pasaría!

Si no exisiteran tantos
inconvenientes
y los recelos fueran
menos frecuentes,
si los que nos rodean
lo comprendieran
y en el fondo del alma
no se ofendieran:
¡a tu cuerpo y a tu cara
con qué gusto me arrimara!

Si pudieran curarse
ciertos humanos
del vicio de adueñarse
de sus paisanos,
si pudiera decirse
lo que se siente
en vez de andar hablando
veladamente:
¡en tus piernas y en tu pecho
qué pronto buscaba lecho!

Los que cosas tan simples
no las conciben
poco asimilan
de este mundo en que viven
y siguen en sus trece
año tras año
aún sabiendo en el fondo
que es un engaño:
¡por eso en vez de mirarte
miro siempre hacia otra parte!

Chicho Sánchez Ferlosio

Plateforme

Más tarde, rememorando esta época feliz con Valérie, de la que paradójicamente iba a guardar tan pocos recuerdos, me diría que el hombre no está hecho para la felicidad. Para tener acceso real a la posibilidad práctica de la felicidad, el hombre debería transformarse; transformarse físicamente. ¿Con qué se puede comparar a Dios? En primer lugar con el coño de las mujeres, es evidente; pero también, quizás con los vapores de un hammán*. En cualquier caso, con algo donde el espíritu pueda llegar a ser posible porque el cuerpo está saturado de contento y de placer, y toda inquietud ha sido abolida.

Michel Houellebecq: «Plataforma».

*Un Hamman (o baño turco) es un tipo de baño a vapor, que consigue una extrema relajación , proveniente de Estambul.

Elephant Man

Nada, nada morirá jamás. La corriente sigue su curso. El viento sopla. La nube vuela ligera. El corazón palpita.
Nada morirá.

«Saben, a la gente le asusta lo que no llega a comprender...»




Film: «El hombre elefante» de David Lynch. (1)(2)

Ham on Rye

Podía ver el camino que se abría frente a mí. Yo era pobre e iba a continuar siéndolo. Pero tampoco deseaba especialmente tener dinero. No sabía qué es lo que quería. Si, lo sabía. Deseaba algún lugar donde esconderme, algún sitio donde no tuviera que hacer nada. El pensamiento de llegar a ser alguien sólo no me atría sino que me enfermaba. Pensar en ser un abogado, concejal, ingeniero, cualquier cosa por el estilo, me parecía imposible. O casarme, tener hijos, enjaularme en la esctuctura familiar, Ir a algún sitio para trabajar todos los días y después volver. Era imposible. Hacer cosas normales como ir a comidas campestres, fiestas de Navidad, el 4 de julio, el Día del Trabajo, el Día de la Madre... ¿acaso los hombres nacían para soportar esas cosas y luego morir? Prefería ser un lavaplatos, volver a mi pequeña habitación y emborracharme hasta dormirme.

Charles Bukowski: «La senda del perdedor»

Fils de France

J'ai vu, les larmes aux yeux,
et les nouvelles ce matin
20% pour l'horreur,
20% pour la peur.
Ivre d'inconscience,
tous Fils de France.
Au pays des lumières,
amnésie suicidaire.

He visto, las lágrimas en los ojos,
y las noticias esta mañana
20% para el horror,
20% para el miedo.
Borracho de inconsciencia
todo hijo de Francia.
En el país de la Luz,
amnesia suicida.

Damien Saez: «Fils de France»

La Habitación 101

El ideal del partido era inmenso, terrible y deslumbrante; un mundo de acero y de hormigón armado, de máquinas monstruosas y espantosas armas, una nación de guerreros y fanáticos que marchaba en bloque siempre hacia delante en unidad perfecta, pensando todos los mismos pensamientos y repitiendo a grito unánime la misma consigna, trabajando perpetuamente, luchando, triunfantes, persiguiendo a los traidores... trescientos millones de personas todas ellas con la misma cara.

George Orwell: «1984»

Everything goes to Hell

Why be sweet, why be careful, why he kind?
A man has only one thing on his mind
Why ask palitely, why go lightly,
Why say please?
They only want to get you on your knees
There are a few things I never could believe
A woman when she weeps
A merchant when he swears
A thief who says he'll pay
A lawyer when he cares
A snake when he is sleeping
A drunkard when he prays
I don't believe you go to heaven
When you're good
Everything goes to hell, anyway...

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¿Por qué ser dulce?, ¿Por qué ser cuidadoso?
¿Por qué ser amable?
Un hombre sólo tiene una cosa en su cabeza
¿Por qué pedir educadamente?, ¿Por qué ir despreocupado?
¿Por qué decir por favor?
Ellos sólo quieren tenerte más allá de tus rodillas
Hay algunas cosas que nunca creeré:
Una mujer cuando llora
Un traficante cuando jura
Un ladrón que dice que pagará
Un abogado cuando se preocupa
Una serpiente cuando está durmiendo
Un borracho cuando reza
No creo que vayas al cielo cuando eres bueno
Todo se va al infierno, de todas formas…

Tom Waits: «Everything goes to Hell».

The Truman Show

No voy a poder conseguirlo, vais a tener que seguir sin mí. De eso nada amigo, vas a subir a la cima de esa montaña, aunque tengas las piernas rotas. Estás chiflado, ¿lo sabías? Cuéntame algo que yo no sepa. Bien, prométeme una cosa, si muero antes de llegar a la cima utilizadme como alimento alternativo. ¡Qué guarrada! Comedme, maldita sea; es una orden. Tal vez nos comamos tus michelines. ¿Tengo michelines? Sí, pero pequeños.



Film: «El Show de Truman» (1)(2)

«¿Nada era real?»